LAURA FUENTES BELGRAVE - COSTA RICA

A PESAR DE VALLEJO

Corrí desde el Pantéon hasta la Ópera;
tropecé con decenas de gringos y palomas,
escupí mis remordimientos sobre el Sena,
te ví querido vagabundo durmiendo la resaca,
seguí corriendo con los pulmones destrozados,
las cuerdas de la lluvia envolviéndome los pies,
caí por una larga escalera de oropel,
barroco, mudéjar, romano, no supe la clave
de esa ciudad extraviada tantos siglos atrás,
la piedra de la ribera izquierda era arenilla,
asfalto cosido a las suelas que perdí,
no hubo mapa ni plan de acción
solamente los destellos de un café,
quizás una catedral sumergida
bajo el cognac de un vasito quebrado
en un lugar de la noche
cuyo nombre no olvidaré,
a saltos la plaza, el burdel latino,
donde por cierto extranjera me sentí,
ya no podía parar de correr,
descalza la luna me sorprendió
o tal vez el sol a través de las pirámides,
la policía preguntó pero subí al domo,
te busqué entre las musas, los compositores,
el ritmo loco de mi respiración,
cómo detener esta carrera, no tenía la rosa
de la calle de Poissonniers conmigo,
la magia era un mal truco de aprendiz,
bajo tierra todos los cuerpos circulando
medio muertos al amanecer,
ni un solo punto y aparte,
entrecortada es la voz que escucho
llamándome y corro, no sé hacia dónde,
una vieja pesadilla de gárgolas
sobrevuela el amor que resbala
de un tocado de plumas ausente,
el orinal de Duchamp en un escenario
de tuberías a cielo abierto,
nueve metros cuadrados para
incubar tu alma hasta nuevo aviso,
los domingos el parque, la panadería,
los niños que parecen felices,
las trampas que nos ponemos solos
alrededor de una torre herrumbrada,
para seguir corriendo bajo la lluvia,
para encontrar a la niña de once años
bajo el puente,
esperándome
después de haber corrido
empapada de todo,
tan sucia la tricolor,
Víctor Hugo enmohecido
en algún baño turco,
las cruces en lo alto,
los marchands de arte
por lo bajo,
¿dónde estaba mi punto cardinal,
el poema que no me dejaría morir
entre la vida?

Me detengo para tomar aire,
y vos todavía seguís ahí,
salpicándote los piececitos
en los charcos,
creyendo en París
a pesar de Vallejo.

(Del poemario inédito Álbum de recortes)



ESTO NO ES UNA METÁFORA


Hoy ha muerto
una metáfora.
Golpeada
una y otra vez
por una regla
de madera
en su nuca.
La asesina
ha tomado
el cuchillo
de cocina,
para desmembrarla
desde el vientre
sin ninguna poesía.
En la ducha:
el hígado,
los miembros,
los riñones.
En el lavatorio:
los sesos.

El pálido
corazón
de figura literaria
deshecho bajo el agua.

La metáfora
enterrada
conserva a su lado
una identificación:
la de mi tío,
asesinado
y descuartizado
sin poesía
que valga
para su
resurrección.

(Del poemario inédito Vino la muerte y no tuvo tus ojos)



SOY ESA OTRA

Soy esa otra,
la que huele a hierba y manantial
al incendiar su pecho
de mar.
Soy terremoto,
guerra,
animal convulso
de la historia.
Costilla ineludible
de la lluvia,
heredera del grito
iracundo de la tierra.
Me desbordo
sin equipaje
entre madreselvas
y geranios.
Mi piel es una quimera
de la aurora
que se desvanece
entre lágrimas.
Efímera naturaleza
que cada plenilunio
se desgarra
en un aullido interminable.
Soy campana
y tumba de la vida.
Mi lanza está preparada
y mi corazón henchido.
Hoy he conjurado
mi propio enigma.
Yo soy esa otra,
la hembra primitiva.

(Del poemario Penumbra de la paloma, editado por el Ministerio de Cultura, Juventud y Deportes. San José, Costa Rica: 1999.)

DANIEL MORENA - URUGUAY

de Prehistoria del agua.

PUEBLO DE AGUA

.......................¿El agua es femenina o la mujer es oleaje,
.......................río nocturno, playa del alba tatuada por el viento?
.......................Octavio Paz

el paso parejo de los peces
una línea recta o sinuosa violada por un salto efímero…
perlado puño de escamas que traza en el aire un triángulo
sol profundo y alado que vuela un instante y se orbita

la herida delgada del horizonte sumerge el rojo viejo y doloroso del sol
la última luz desnuda salpica el agua de espejos antes de irse y la endulza
las rocas aguardan la tibia lengua de la ola siguiente
ágiles como una res liviana tres barcas recogen la red final
con los mismos peces multiplicados
casa adentro una mujer de canas lacias teje un pan con la infinita harina
se afina el aire como el grito inconsolable de un pájaro
dos médanos simétricos guarecen la villa y un arroyo
los naufragios y sus hijos
de madera y de hueso
ropa y esqueleto de las parcas del mar
las púas del invierno longilíneas
filosas como una huella de gaviota en la arena
laceran la intemperie sacudida de ladridos y grillos
un espasmo leve de rocío lacra una tormenta anunciada violenta
también habrá pesca al alba

disipo tu sueño al habitar la mañana la casa
trepo al hueco entre tus pechos dormidos
mi mano cóncava tapiza tu cuello luminoso
columna de mármol suave
página en blanco circular
las grietas de tu boca entreabierta anuncian un sino de arabescos que no descifro
traspaso la hondura fluida y la cortina fluyente y tibia de tu ventana negrísima
no inundaré las costas entre tus piernas
camino de agua hacia a un pueblo de terciopelo
laberinto de un solo corredor que te abre y te une
dejemos que la fiebre avance
hasta la tarde
sin lamentar el poniente que gotea su lágrima en la clepsidra
sal que no pesa agua adentro en tus mares

mujer líquida
copa hasta el borde de océanos que al beberte vuelco
en las ramas de mis dedos y en mis propios ríos
mujer fluida
al vértice de tus muslos sana mi larga busca
un delta de orillas rosadas y negra espuma
el agua perdida desde siempre

un día más mujer atados
un día entero de monstruosa salvación
girando en este Todo luminoso infernal
rodeados en un lazo de cuatro patas y dos cabezas
podré desmorir ser brasa y latir en el murmullo de tu corriente profunda
río descalzo y sin peso donde se licua el recuerdo
podré desnacer multiplicado y sin memoria recompuestas las astillas del espejo roto
dentro tuyo late el que fui
liso fluir
como antes de hundirme en las aguas de los años
como antes de que mis átomos se combinaran
cuando era filo del viento
canción liviana silbada bajito
cuando parecía no ser
o era algo del Todo no mutilado
tu profunda entraña me desvive
tu adentro tenue que compruebo delicado
caricia de una rosa incesante
párpado que lava al ojo insomne
fundo entre tus cejas la mirada hasta quedar un cíclope de sangre agolpada

animal que te galopa y rehuye
que se vuelve despacio a sus pasos
sobre la arena y la tiniebla que desconoce
sobre la piel que viste tus huesos frágiles

ando y desando tu boca púrpura
color sin tristeza en tus labios
tus manos obturan el párpado de mi sexo
lo anidan en la rosa profunda
por un camino gutural y niño
bordeado de sollozos y espinas
te miro
está el espejo
me veo viéndote
me huelo respirándote
respiro con tu sollozo de niña perdida
de mujer que vuelve a sus primeros pasos

con mi mano trémula apretada sigo a la deriva tu huella
por una vereda de baldosas rotas de años
de rayuelas limadas por la intemperie
de manos que hacían cometas y que las remontaban
de lluvias que te lamieron dulcemente
de naranjas frescas trabajosamente chupadas
hay un piano asordinado respetando la siesta
las cuentas de vidrio de un collar y la muñeca que te hizo madrecita
risas crueles sin remordimiento y nostálgicas misas en latín
una alcancía con flores secas y una lágrima siempre a tiempo

en la eternidad de esta sacra unión silente y si mi confesión alcanza
verás a uno que me habitó
diletante súcubo y doble espejo
–insulté prójimos lejanos que no conocía
quise ser Valjean y el cura que (al perdonarlo) nos perdona
invadí alcobas inocentes satisfecho y me alejé del satisfecho que me ocultó
mi remedio fue el deseo y mi enfermedad
le inventé un rostro de arena al enemigo que desmoroné
escuché mi latido de metal en una espada
y otro de sangre limpia en una encía sin mácula
casi perdí y cada batalla que no di
es un eslabón que arrastro por el páramo roto que tus besos restañan–

lo pasado y lo porvenir da igual
si nuestro reflejo converge

acaso resta algún etcétera

…ya en una diáspora de sotanas regresa la nada
una plegaria quiebra el silencio
la sacra unión se fragmenta con el vacío en qué pensás
corona de espinas sucedánea al éxtasis
cae un muro líquido sin cáliz donde volcarse
desmantelado el deseo nada queda
o nada había
desmaduran los rostros
se despliega la sombra con su capa de légamo azulado

Afuera también es la noche.


DOS DERIVAS

el placer de no hacer nada
la religión del agua
páramos poco edificantes
siempre a punto de poblarse


“TORMENTA DE NIEVE: …” (*)
*”Tormenta de nieve: un vapor a la entrada del puerto.” Tela de Joseph Mallord William Turner; 1842.

.......................A Joseph Turner

a bordo las sorpresas de siempre
la mirada anhelante por el ojo de buey
la montaña de agua cayendo
el circular designio del catalejo que anuncia anclar
la tierra acaso firme y el terror sublime de echar raíces
esas letras del epitafio

sólo entre nubes se deja ver el sol
sólo real entre reflejos
velado
como el buque entre la niebla
mancha móvil
oscuro naufragante duplicado en el agua

cuadro sin cara
lienzo sin ángulos
vórtice del puerto arándose

mueven al barco las curvas
los colores de un anti paisaje
el mar y el cielo fundidos móviles
como un viento y la vela que lo embolsa

el horizonte sin ruptura deletreado con trazo íntimo
continuo
la imaginación desnuda obrando sin rectas
el delirio sobrio de un inglés distinto

el agua casta no cesa y mana
fluye con delicada fuerza
con dedos hacia la orilla y uñas estiradas
manos que rascan muelles como un arpegio
un sonido que aguarda estallar contra la roca
pulir una piedra y hundirse

Oscar Leiva - Costa Rica

(Sin título)

te dejo un tirón que germina de autobuses,
te pareces a la ausencia...
Leonardo Blanco Echeverri


Últimamente me limito a hablar,
tan desproporcional esa lengua que delata
y descubre. Desde el último
encuentro conmigo mismo, las causas se justifican
de acuerdo a los hechos. Ahora te uso
como una especie de mantra, no sé si por amarte
o creerme eso.
Esa convicción empieza desde tu idea,
tu forma, tú mi Creación,
ahí apareces, tal como te quiero,
sin interrupciones,
besándote por el ilimitado cuarto
donde transpiramos.
¿Cómo renunciarme a tí?
Ahí apareces, cuando
la distancia se nos acaba
y son otras las distracciones
que suscitan a olvidar que fuimos.
Últimamente me limito a hablar claro,
prefiero reiterar,
ser el Ser que se existe y existiera,
dejándote,
en la cama que refleja tu cuerpo
e interpretarte quisiera,
por esas tierras fabricadas
en la alborada de esos senos tan míos,
como esos poemas siempre iguales en contenido.
Prefiero reiterar
y ya no ser el mismo,
disgustarme afuera...
esperarte adentro.




EPITAFIO DE LO MISMO


Si decir es interiorizarte, quiero decir poco,
quiero vocalizar con mis manos
ese cuerpo de horas que se desgarran.
Reclamando el fruto,
quiero entrelazarme desnudo
por la abadía de tus piernas.
Si amar es significado,
santifícame con tu lástima,
que sólo quiero escucharte de agitaciones.




INSTANTE

Conocí a un perro
en la aproximación hacia la noche se encontraba.
Por su estado me pareció algo viejo y por lo tanto también sabio. No me equivoqué.
Dirigí mi mano hacia su cabeza,
la deslicé suave y lento sobre ella.
Él me miraba casi lejos
de esa mirada trascendental,
nunca he sentido ese frío placentero nuevamente.
Decidió acompañarme largo rato en ese silencio mutuo.
Sabía hablar traspasando largas edades en el confín de los ojos.

Él

Primero los he visto malos
y pronto desaparecen por los tumultos.
Luego vuelven cansados y reflexionan
en la tarde de la vida.
Primero los he visto sucios y sin importancia,
odiando, amando, tirando piedras a la vida,
incluyéndome a mí, un viejo de otra especie.
Luego ya en el ocaso
vuelven su lástima a mí.
Buen perro- piensan.

El instante acaba fugándose por la eternidad,
suele fugarse el pasado y el presente,
acaban siendo olvido.
Parece confundirse lo que es y no es,
la noche se mezcla de sonidos
y así se intensifican hasta que el sueño
arremeta contra sus víctimas
y agonizando mueran en él.

Conocí a un perro.

PAOLA VALVERDE ALIER - Costa Rica

Paola dixit
"Mis poemas no son poemas, son el lenguaje de la magia. Amo los perros que comen frutas, me pierdo en las verdes páginas de la ventana de un bus. Soy mis palabras. No es una profesión, es la vida."



FUERON OTROS LOS DE FANGO


He tenido tantos niños,
tantas casas.
Fueron
y se fueron los de Paja
los de Alfalfa.

¿Y tú,
qué haces despierto a esta hora?

Escapo al temporal.

El Niño de Barro
tiene la piel de barro
hace aviones de papel
los lanza desde su casita del árbol.

Se acerca.
-Quiero que viajes en mi avión-
Le explico que no hace falta
tengo alas.
Pero insiste.
Los Niños de Barro siempre insisten.




VIDA LARVAL


Una puede nacer muchas veces
ponerse más alas de la cuenta,
enamorarse
construir su casa en la casa de un cuento
encantar si es de niños
asustar si es de viejos.
Una puede decidir no leer un libro,
comer mayonesa cuando hace frío
disfrutar de lo cursi
encerrarse en la árida celda
de un televisor.
Quebrar ramas
clavarle aguijones a la mañana,
y suicidarse poco a poco
hasta el andén que dice
“aún no terminamos de llorar”.
Una puede reventarse contra el techo
sacarle los ojos a la foto de ayer,
rescatar los instantes como estampas o celajes
que nunca fueron del mismo color.




ABEJA RUPESTRE


Hace mucho apresaron mi espíritu en una pared
el garabato de otros labios
a la tinta que prometía inmortalizarme.

Aprendí de los náufragos,
hombres sin zapatos
divididos
entre ellos mismos
y cientos de estrellas de mar.

Trajeron como ofrenda las palabras,
salitre, barcas
sábanas blancas.

Época de cazadores y recolectores,
redondel
donde el viento nos alza la bandera
para trenzar el infinito.

(Poemas del libro Fabricada por abejas, Inédito.)


Vida y milagros

Paola Valverde Alier, 1984. 3 libros inéditos: Princesa, Fabricada por Abejas y La Quinta Esquina del Cuadrilátero. Creadora del sueño “Rayuela Bar y Restaurante” en conjunto con Dennis Ávila. Gestora cultural, dictó 4 años un taller de poesía en la cárcel La Reforma. Actualmente coordina junto a Norberto Salinas el Festival Internacional de Poesía de Costa Rica. Su blog es: enrayuela.blogspot.com

Florencia Smiths - San Antonio, Chile

Las Muertas


Tú
Tú me vas
Tú me vas a venir a decir
Tú me vas a venir a decir a mí
Que estoy prestada
Que no puedo parir
Ni por la boca
Ni por el vientre
Que no puedo hacerme la renuncia
A mi debilidad
Que no puedo asomarme a esa casa
Morbosa
Donde la muerte hizo de su cuerpo
Un hijo de ninguna vida
Donde justo en el centro de la herida infecta
Me esta creciendo una plaga que no se parece a ninguna de las mil
Y esa ruina
Me esta llenando una palabra entera por dentro
y al mismo tiempo me esta perforando
Justo ahí
Donde nada de mí se parece a nada de ti ni de nadie
Tú acaso
Alguna vez
como nula vez
me vas a venir a decir
Que tengo la voz hecha un hilo
apenas un silbido de páramo desierto
apenas un cuchillo y una tocadura accidental
y que si no fuera por esta sordina de voz que me queda
No podría reconocérseme el silencio nefasto que aguardo
Porque estoy prestada
Porque no sé decirme dejar de expeler así
Porque no sé darme de comer cuando hace frío
Porque no sé abrigarme cuando nadie me conoce
Porque no sé mentirme cuando los hechos están abiertos ante mi
Porque no sé colmarme si apenas me soporto
tampoco sé sostenerme si malamente me paro en amargo
Porque no sé cantarme la duda tal como viene
Porque no sé conducirme sin estos gestos pesados de la mente
Porque no conozco la adaptación sino a un margen
Porque no puedo soslayarme ante mis huidas
Porque no puedo ocultar la marca que castiga a mi cuerpo
y sin embargo me ato el paso
y sin embargo me cuezo la demora sin irme
Porque no convengo decir atenerme deberme obedecerme
En alguna parte del resto del miedo
Ese cadáver y ese mundo
mal se leen
Porque no doy altura ni asco suficiente
Para dejar de expelerme así
Para dejar de manifestar esta arcaica sola manera
Para dejar de estar siempre
en la parálisis
en la fractura
en el hueso desfasado
en el frío tarde y atiborrado de surcos
Y me doblo
Tan tensa como me soy me doblo
y sé guardarme
Aunque a veces me sobrevenga el riesgo de partirme
me doblo y me incomodo y pareciera que fuese a quedarme así en el desajuste
y sigo ensayando hasta hincharme y endurecerme
y quizá mutilarme sin verme
mientras tú
Tú vas
Tú me vas
Tú me fuiste a decir
Tú me quisiste
decir
que No
que esta parte mía
como ajena me es
no saca no corta no duele no aguanta
cuando se la golpea
Tú me hiciste decir
que yo lo quise
que sin mí no habría catástrofe
y yo, Catástrofe
y el crimen
y mi ancho paladar abierto
y mis costillas duras
y mi aliento suicida
y mi parte mas abierta
se borrarán de una memoria debilitada cuando amanezca
Tú me hiciste repetir
que no
Que sin mí ni mi suceso
No habría cárcel de carne
No habría ventanas selladas ni puertas descerrajadas
Que sin este porte ni este género
No habría las ganas
De más
Es por esto que ahora vienes
Te allegas sosteniéndome en las muñecas
Y así
Toda cosida como estoy
No te hablo
No sé hablar cuando tengo la lengua rota
Y nadie se acerca para abrirme
Para que salga esa espera
Esa tortura
Esa palabra que me creció hinchada
Y que dice No
Que se dice No
Que se sabe No
Que se inventa No
He de aprender a darme
A mentirme
A abrigarme
A decirme
A cantarme
A conducirme
A definirme
Esos son verbos que nunca olvidamos
Es sólo que la historia nos hizo suponerlo
Es solo que no estaba contemplado demorarse
Ni que el día de hoy nos dieran en llamar
Las Muertas


*Texto escrito para ChilePoesía 2008, martes 25 de noviembre, Día internacional de la no violencia contra la mujer, lectura en la Plaza de La Constitución, Santiago.


Hay niños


Hay niños bajitos que aprenden a estirarse en cuerpo y mente como un equilibrista del fuego elástico en las sienes
Hay niños de pelo oscuro que impulsan a las neuróticas a campos de dulces concentraciones y torturas
Hay niños de gestos torpes que no saben prender bien el cigarrillo de la mujer pero que al quemar poco a poco el dedo índice le encienden una hoguera de recíproca fugacidad
Hay niños atentos educados como orfanatarios en donde asienten a las más mínimas órdenes sean estas sexuales o no
Hay niños pulsionados y llevados a torrentes por sus vasos coagulados de puro gesto
Niños que buscan hombres y mujeres para sentirse menos solos para sentirse bien amados hasta cuando amanece bien temprano y se dan cuenta que la piel se les está arrugando
Hay niños que altos en su compostura implantan una mirada definitiva en las cortezas de los ojos de otras niñas
Ellas se ilusionan porque piensan que los niños altos con el pelo revuelto miran así para siempre y las arrojarán a sus brazos como testigos impávidos de asesinatos múltiples
Hay niños grandes de manos de pianista en alguna pauta perdida niños de uñas blancas casi transparentes como sus palabras desperdigadas en el ocio de una noche borracha
Los silencios de esos niños ángeles son como costritas que se posan leves en la epidermis del deseo y las niñas ancianas osan tocar las escamas como evidenciadas ante un acontecimiento elemental de suspicacias
Hay niños que temen un poco cuando se les ama
Hay niños que piensan que las citas a medias en bares de hoteles no tienen más destino que escribirlas en cuadernos antiguos y a cuadros
Hay niños profanos y fugaces, emancipados en las fiestas de sus magnetismos eternos
Hay niños blancos de cejas castañas que alimentan pasiones de niños en la fuga de un cuadro en el punto de una coma existencial
Hay niños amados que uno sin conocer ya está adorando y cuando llegan
Las miradas son la comprensión de una letanía imposible e inigualada de tanto esperarla
Hay niños bellos como la prisión de los bosques a cierta hora
Niños que acuden a los sueños porque sus cuerpos están hechos de inconsciencia pura
Hay niños suaves y viajantes en los ojos de los trenes en la noche a punto
Hay niños que cuando abrazan resquebrajan y mutilan quietamente la presión de la muerte en la espalda tensionada
Hay niños cruentos veloces displicentes asombrosos cuando hablan
Hay niños de todos y de nadie
Niños que se dominan solos y que nadie sabe controlar porque no son predecibles como el frío en los dedos y en los huesos
Hay niños que dicen te quiero lento y bajo
Hay niños malcriados y hermosos que ciegan al sol con sus movimientos retardos
Hay niños que he visto que he tocado que he coloreado
Pero nunca había conocido a un niño hecho de ángel a oscuras
en la cofradía de las especies
en la lubricación de palabras que vienen no sé de dónde
nunca así había desde niña sido embebida por un niño de-mente
que en su locura lógica determinara los rasgos de las huidas y los bordes traspasados
hay niños ciertos
pero de tan inmensos la falsedad asoma sin querer en sus textoscuerpos

Breve Reseña

San Antonio, 1976. Profesora de Castellano y Licenciada en Educación de la Universidad de Playa Ancha de Valparaíso (2002). -Ha publicado El margen del cuerpo, Editorial Fuga, 2008. -Publicaciones en Antologías: *Antología 21 poetas, Universidad de Playa Ancha. (1999) *Antología Poética “Viernes, veinte horas”, Taller Veinticuatro, Centro Comunitario Padre Hurtado, Las Condes. Claudio Geisse editor. (2001) *Creación desde la palabra, UTFSM de Valparaíso. (2001) *Antología Poética Universidad de Playa Ancha (2002) *Antología de la joven poesía de Valparaíso “El mapa no es el territorio”, Editorial Fuga. Ismael Gavilán. (2007) *Antología Poética Des-aparecido, Valparaíso. Ediciones Comuna Memoria (2007). *Escritura Pública, Obras reunidas. Taller de Escrituras Buceo Táctico, San Antonio. Editorial Economías de Guerra. (2008) -Encuentros y lecturas públicas de poesía: *Carnavales Culturales de Valparaíso (2001) *Encuentro Internacional de Poetas CHILE-POESÍA, Santiago (2003) *Encuentro Internacional de Poetas Jóvenes POQUITA FÉ, Santiago (2004) *En boca de mujer (Lectura de poetas chilenas). Día mundial del libro y el derecho de autor, SECH. Biblioteca Nacional, Santiago. (2008) *Homenaje a Gabriela Mistral, Universidad Santo Tomás, Viña del Mar (2008) *Encuentro Internacional de Poetas CHILE-POESÍA, Santiago (2008) Florencia Smiths

ROCÍO L’AMAR - CHILE

De EL LIBRO DE EPIFANÍA


MEDIÚMNICA


estás

y eres la dama del incendio

amante de folletín el otoño sugiere hojas nuevas

tal cual la segunda vez me concentro en los ojos de esmeralda

a la diestra del zurdo estuve a punto

de encontrar

me

gorgoritos de zancudos arrastrando un negligé

a su torrentera

al fin y al cabo

ortográficamente soy la médium del rigor

pero tú filippo

eres una hondonada olivácea

donde hace nido el dios ciego veo algo de los elfos de borges

sin entrar en el espejo allí amanece el gorrión

de aquilea

ni hablar de la señora x espiando

al final del silencio

viejo sótano

que cuelga bajo mis pies

como si fuera el vértice afilado de una huella

hecho un lío

las sombras tienen espinas en los muros

lo aprendí de doñagabriela

cuando habla de tribulación la pesadilla existe

enroscada como kundalini

sin lugar a dudas

la serpiente atufa y no es difícil pensar en el adiós

en

luna sol fuego

la tarde es una zanja

que podría llegar hasta lizi

y

no

esta

estría

estirando la misma costra

huyendo del árbol trasojado

arañando la puerta principal de jesús

a partir de las seis

vía crucis mi norma mis sesos rotos

la bolita de cristal de alfonso a silvia

porque ningún muerto ha cerrado el cajón ni duerme

en una misma colcha tú

sabes

manolete

por ella

por él lanzaron monedas al aire

desembarcaron ascensores embistieron

uno y otro y uno y otro

un

poco más

un poco menos

la castellana la terráquea espolea

walter, alondra, juan domingo, rossana, ivo, maría

mercedes, norton, elsa, jorge, carmen, el

perro

yo

detrás

como nightingale cicatrizando la lengua

cicatrizándonos el verbo

inútil

hasta ahora

no cesamos de poner huevos

de poner huevos

de

poner

huevos

en las bocamangas

secretas de dios

ir

venir

dejadlo

ir venir que venga que conozca la roncha

sobre estas páginas

mi hija es la única que puede borrar el cloqueo

porque lo que tú ves no son palabras dice hernández.



SOPITA DE POLLO


sirvo a mi señor como si fuera mi señor a la luz de los espejos

se ve que ha perdido algo

lejos de mi rumbo personal

el último poema viudo

enronquece ante nuestros labios dantescos

la excusa es pasar la noche buscando

tragaderas

afín

sinfín

y sin fin

esto que escucha no son ángeles hermosos

y lucifer

francamente grita

en estos días

ay de mí

y la lengua rezongona farfullenta mal

diciente espartana loca para el manoteo de mi señor soy una mosca

en las rodillas

no quiere mi sopita de pollo quiere lo mío.



GERTRUDIS


finalmente echó anclas el tiempo ése

ir tarde a tarde amontonando empellones de viento

zarandeos pólvora embarques de memoria como un antorchero

desaforando sacudidas gimoteando

orejas moviendo mi bandera de aprendiz

el ojo

que extiende su vellito

artificial

de quita

y

pon

neuronas

como un cronómetro

acá

la re

vuelta misma piando lo impiable

sin más ni

más es chilelolandia

un terco azar

quiubo

lejos de mí

ardiendo mientras soy

tuercebotas elfo angelote botellón de cenizas

escucha poemas

gertrudis

antes que mis manos fueran esbozadas como prenda.



ENVIDIA


dalila del valle de soreq diosita

del big bang la raja la femme fatale morocha

otra vez carilarga por esas noches deshilachadas

oliendo a algo más que ball de diables

chica playboy

al menos así parece la época de correfuegos

el obeso labio de tu puñal

abriéndose paso entre millones de rajaduras

en un salón oculto

la lewinsky tiene buen lejos

o

sea

nadie

espera

que vuelva

y yo enumere

a todas mis amigas con sex appeal.




DARLING

está

lo que me espera

lo que hay dentro conviérteme en una chica invasora de noche

diez veces más joven como gotita temblona

no dejaré de llenar

el largo canalillo por donde sangra el pozo

pónganle nombre madreselvas y luz

a una y a la otra quítenle el vello púbico del silencio

que se apiña en mi boca como insectos

en el espejo

yo sé lo que es hurgarse la cara puesta tomarse el pulso

en el descolgamiento de las horas balancearse

al límite

de un cuerpo a otro

echarse un café de utilería

en esta tregua

hay soniquetes de huracán

que

decir

mientras poetizo

un jardín que se ahoga

y todavía no llego.



Breve Reseña

Poeta, narradora, guionista. Activa gestora, difusora y productora cultural en la Región del Bío Bío. Comentarista de libros en espacios radiales y escrito. Fundadora y Presidenta de la Sociedad de Escritores de San Pedro de la Paz. Ex - Presidenta de la Sociedad de Escritores de Chile Filial Concepción. Fundadora y ex- presidenta de la Asociación de Escritores del Bío Bío. Ha creado los concursos literarios "Dolores Pincheira" y "Alfonso Alcalde". Obtiene la Primera beca para Escritores Nacionales, 1994, en la región del Bío Bío. El FONDART Nacional la premia en 1997 con la obra poética en mapudungún “Yo te saludo Mapu”. Creadora de la 1era y 2da Feria del Libro en San Pedro de la Paz. Ha publicado en formato papel y CD. Su poesía ha sido premiada a nivel regional, nacional e internacional, e incluida en revistas, diccionarios y antologías digitales y papel. Actualmente dirige talleres de literatura para diversos grupos sociales. Es miembro de la Sociedad de Escritores de Chile, de la Red Mundial de Escritores en Español, del Círculo Mundial de Profesionales de la Comunicación, de MiLiteraturas, de Escritores por el Mundo, de Palabras Diversas, de Poetas Latinoamericanos, de Poetas en la Red, de Letralia, Tierra de Letras, de ArteComunicarte, de Poeta Virtual, de la Voz de la Palabra Escrita, de la Revista Cinosargo, de Poetas del Mundo. Su poesía se encuentra en el Mapa de la Web (España y Latinoamérica), en Gira Poema, en Revista Virtual Palabras Diversas, en Antología Virtual del Perú “Una Voz en el Abismo” (premio), en Antología Virtual de Argentina “Literandos” (premio), en Revista Virtual Remolinos. Administra en la Web un blog de difusión de poesía universal (Comunidad Poética), entre otros blogs de interés literario-cultural, sólo por mencionar algunos de sus múltiples afanes, trajines y dinamismo cultural a través de largos años de actividades literarias.